CONFUSO

CONFUSO

Que fugaz es el viento 

que cosquillea en mi oído
y que ruidosas las alas 

de la gaviota 

buscando su nido,  
cuando todo es silencio 
y miedo que aguarda 

bajo la tarde de lirios.

Que lentas parecen las horas 

al morir en el filo, 
de una respuesta precoz 

que se perdió sin sentido,  
entre una sonrisa de amor 

que no conoce el camino,  
y un pánico escénico 

ebriamente vestido.

Yacen ternuras,  

cariños furtivos...  
Nacen ideas, 

locuras de niños, 
bajo la manga 

de un dolor compartido, 
sobre la tarde 

de un noviembre y sus guiños. 

Travesura inocente, 

adrenalina de armiño, 
bañado de soles 

el miedo se ha ido,  
pasaron las horas 

temiendo al camino
y acabaron los sueños 

volando dormidos.