El libro en blanco
A Jorgito le encantaba jugar con los pájaros. Cada mañana, saltaba de su cama con unas ganas enormes de comerse el mundo, listo para vivir todas las aventuras que se le ocurrieran en su cabecita de ocho años.
Un día, llegó de visita un viejo amigo de su papá. Un señor que se veía muy bien, con un sombrero elegante y una forma de hablar que te dejaba embobado. Era un escritor que vivía en la ciudad, pero que de vez en cuando volvía al pueblo porque decía que ahí estaba su raíz y lo que más quería en la vida.
Jorgito no le quitaba los ojos de encima. No quería perderse ni un detalle de aquel señor tan diferente. Don Antonio, al ver los ojos tan brillantes y llenos de vida del niño, sintió algo muy tierno en el pecho. Mientras hablaba con el papá, pensaba para sus adentros que ese chiquito se parecía mucho a él cuando era niño. Por eso, antes de irse, sacó uno de sus libros de anotaciones y se lo regaló a Jorgito.
El niño estaba que no cabía de la alegría. Nunca había tenido un libro entre sus manos, porque en ese lugar la escuela quedaba muy lejos y sus papás, que eran granjeros, pasaban todo el día trabajando duro en el campo con los animales y las siembras.
Como Jorgito no sabía leer ni escribir, se quedó mirando las hojas blancas, tan limpias y lisas. Entonces, se le ocurrió una idea hermosa: si el libro no tenía letras, él lo llenaría con las cosas que podía sentir.
Empezó a guardar sus tesoros entre las páginas:
Puso una pluma suave que se encontró por ahí, guardó una flor seca que olía a campo después de la lluvia, pegó un poquito de lana de una de las ovejas y hasta dejó una mancha de barro de un día que se cayó, porque eso también era parte de su historia.
Pasó el tiempo y el escritor volvió de visita. Los papás, con un poquito de tristeza, le dijeron:
—Don Antonio, perdone al muchacho, pero su libro lo llenó de manchas y de hojas secas . No aprendió a escribir ni una palabra.
El escritor no dijo nada. Llamó a Jorgito y le pidió que le "leyera" su libro frente a sus padres. El niño, con una sonrisa de oreja a oreja, empezó a pasar las páginas y a cerrar los ojos:
—Aquí —dijo tocando la mancha de barro— es cuando papá me enseñó a sembrar y me tropecé. Me dolió mucho y me puse a llorar, pero papá soltó la pala, me levantó en sus brazos, me sacudió la tierra mientras me decía con una voz muy dulce "No pasa nada, no se me achicopale que a veces hay que besar la tierra para que nos dé de comer". Luego, tocando la lana continuó: -Aquí es cuando mamá me dio un abrazo tan fuerte que sentí que nunca iba a tener frío. Y aquí —acariciando la pluma— es cuando aprendí que aunque somos pequeños, podríamos volar muy alto.
Los padres se quedaron mudos. Se dieron cuenta de que cada mancha y cada objeto no eran basura, sino las huellas de su propio amor y de sus enseñanzas grabadas en el alma del niño. El escritor solo sonrió y les dijo:
—Ya ven. Él no necesita letras para saber quién es. Él es el libro, y ustedes son los autores. Asegúrense de que lo que escriban en él cada día siga siendo algo tan bonito como esto.
Moraleja
Un niño es un libro en blanco que no se llena con tinta,
sino con momentos.
No te preocupes tanto por lo que aprende en los libros de papel,
y cuida más lo que escribes cada día en su memoria,
porque esos son los versos que lo guiarán toda la vida.
Escrito por: Rosa de la Aurora
Costa Rica
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